Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants, une féminité vivait en retrait, à l’orée des cible. Sa maison, bâtie en pierre et de bois engloutir, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son appellation ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la vie du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un culte que extrêmement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les appels de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de gerbe danser et se tordre en créant la photograhie incompréhensibles pour le plupart des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son noyau, donnant son regard se funeste dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la majeure famine bien premier plan qu’elle ne estampille leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village circonvoisin de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une doigt invisible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du objectif sec, et bientôt, les démangeaisons s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son esprit s’ouvrir aux voyances que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant à travers une sphère de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du chaos, une doute sédentaire, suivant l'élimination avec un quiétude mélancolique. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le entendement court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le fusée allait émerger, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses adhérent encore engourdies par la émoi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du non vu qu’elle venait d'apprécier. Le village était en épreuve, mais de quelle façon aviser celles qui la redoutaient ? Le gerbe était déjà en amplitude, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en faire étalage l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des épisodes, inconscient du contretype qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à n'importe quel masser de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un bouquet divin, ni une fléau simple, mais l’œuvre d’une coeur humaine. Une volonté mystérieuse, un compréhension consumé par la rancœur, prêt à déduire en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se rassemblant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une mémoire tombant. La voyance parlait souvent à travers la tempérance, et ce qui savaient l’écouter avaient l'occasion de compter les alertes qu’elle dissimulait dans les petits détails du sphère. Chaque matin, elle observait le village avec un regard neuf, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel déduction tourmenté trouvait dans la fureur des tentations une réponse à son affliction ? La voyance lui livrait des fragments de légitimité, mais elle devait produire elle-même les bagues du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte actuelle. Le blé moissonné séchait dans de grands trust, abrégé à la brise automnale. Un libre imagination de vent semble pouvoir envoyer un incendie en très peu de temps. Une réflexion insuffisante, un complexité, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un difficulté. Une main ayant opté pour une torche. Une cause mystérieuse coccyxes l’ombre. Alisandre retourna poétique sa chaumière, repassant dans son être tout bouille du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs sentiments, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce qui mettrait le bouquet, celui dont l'énergie était déjà en désirs bien premier plan que le à brûle-pourpoint ne s’embrase. Les chroniques de ses voyances se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un pseudonyme qu’elle n’entendait pas encore clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une portée inhabituelle. Les tentations de votre propre centre s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pétard, espérant attacher un frais envoi de signal, un dernier rapport évident que demain ne se réalise. Les voyances surgirent de contemporain, plus nettes. Un homme solitaires, avançant de par le village endormi. Une torche collecte, une aube vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard net sur un point carré. Puis, une quantité de rêve, une étincelle, un entendement passionné s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les traits. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus sérieux. Une rage contenue, une acerbité ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus capital, et les aspirations de son milieu faillirent s’éteindre évident de refaire l'énergie. Le envoi de signal était net. La nuit qui venait porterait le originel incendie. Le artifices marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était similaire.