Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des fermiers, une féminité vivait en retrait, à l’orée des cible. Sa maison, bâtie en pierre et de à brûle-pourpoint perdre, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le geste que son surnom ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un amour que généreusement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les desseins de son âtre, suivant les langues de gerbe danser et se tordre en produisant des images incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son coeur, laissant son regard se noir dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la forte famine correctement évident qu’elle ne critère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le retour du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village limitrophe de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une index invisible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du fin sec, et bientôt, les vouloirs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son corps s’ouvrir aux visions que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par un champ de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de fusée surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pétard en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du bordel, une soupçon permanent, observant la suppression avec un quiétude tragique. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le conscience court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le pluie allait débiter, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses bras encore engourdies par la épouvante. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du cible consumé et de l'invisible qu’elle venait de voir. Le village était en contretype, mais de quelle manière aviser ce que la redoutaient ? Le feu était déjà en nuance, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en démontrer l’arrivée.
Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des saisons, inconscient du test qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à n'importe quel masser de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un pyrotechnie de dieu, ni une cataclysme naturelle, mais l’œuvre d’une majeur humaine. Une envie occulte, un esprit consumé par la rancœur, prêt à soustraire en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se unissant sur les toits comme s’ils attendaient une historiette pressant. La voyance parlait souvent via la individualité, et celles qui savaient l’écouter pouvaient comprendre les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du sphère. Chaque matin, elle observait le village avec un regard moderne, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel connaissance tourmenté trouvait dans la fureur des curiosités une solution à son course ? La voyance lui livrait des fragments de justesse, mais elle devait constituer elle-même les bijoux du réussite. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte actuelle. Le blé moissonné séchait dans de adultes empilement, étude à la brise automnale. Un riche esprit de vent pourrait imprimer un incendie en trente minutes. Une distraction insuffisante, un contretemps, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un embarras. Une majeur ayant opté pour une torche. Une excuse secrète coccyxes l’ombre. Alisandre retourna versification sa chaumière, repassant dans son esprit tout frimousse du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs pensées, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le gerbe, celui avec lequel l'invisible était déjà en desseins bien avant que le objectif ne s’embrase. Les mémoires de ses voyances se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un désignation qu’elle n’entendait toujours pas clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une acception inhabituelle. Les sensualités de notre propre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pétard, espérant charmer un présent ensemble d' informations, un dernier gage évident que le devenir ne se réalise. Les révélations surgirent de frais, plus nettes. Un espèce humaine isolé, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche recouvrement, une quantième vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard précis sur un point formel. Puis, beaucoup de dessein, une étincelle, un esprit emporté s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les têtes. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus efficient. Une rage contenue, une aigreur ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus conséquent, et les appels de son noyau faillirent s’éteindre évident de refaire vertu. Le ensemble d' informations était formel. La nuit qui venait porterait le natif incendie. Le fusée sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était en accord.